El texto es un bicho

 

Registro de sensaciones

Me digo y me desdigo, me presto palabras para mimarme la saudade. Es bastante como vestirse y desvestirse, como disimular de pronto el desnudo cuando es evidente de que hace tiempo estás en pelotas. El salto, intuyo, va por autopercibirse así, sin procurar, sin estar siempre tratando de, sobrellevando eso o algo, parchando lo roto con remiendos sujetados a saliva. Autopercibirse la garrafal fisura sin emprender el remiendo, mirarse así, roto antes que descosido. Quiero decir que así y todo hubo veces que empeñé la risa por el valor de cambio que nunca me alcanzó para comprar una seguridad fuera de mi propio agujero. Quiero decir que todas las veces que pretendí tapar, ocultar o maquillar para que no se note o para autoconvencerme de que la fisura no estaba ahí, luego tocó remontar la resaca visual de todas mis partes desparramadas. Digo, que sí se puede, después y antes de todo, pero quiero decir que después de todo, no tiene sentido. Esta noche hay la celebración de aun rota, haber ido. Esta noche hay la celebración de una entrega fracturada que se completó en tu vaivén y se animó a decir: No me quiero ir; pero por cómo son las otras cosas pareciera ser que se ha ido. Los registros del ánimo cuando se lanza son amorosos y agudos y por suerte o por norma, no les cabe nunca en todo su halo de realidad, una pizca de platónico.

Quiero decir que sí, pero mirándome bien, desde que te llegué y me encontré ahí, quiero decir que sí pero hace un año que no vuelvo.

Mar del Plata, Argentina; octubre 2022

Tema: La Primavera

La primavera huele la hormona.
La hormona, sabe.

Nocturno I

Este mundo me estaría resultando sospechoso.

El registro del sonido del otro

El tiempo es al fin la huella del

repertorio de emisiones que se

nos queda

impregna.

Zamba

Está bien que después
respirás y salís del
no aire al aire
de nuevo

y

te das cuenta:
te habías ahogado
antes varias
otras muchas
veces
sí

pero

cuando se prepara
ese saludo para dar
con la certeza de
para siempre y
hasta nunca

cuando sabés
cuando la certeza
cuando es inminente

despedir

pucha que se te rompe
adentro el cántaro sin
que una sola lágrima
se quede o
se contenga.

Pucha que cuando adiós
se te rompe todo un poco.
Adentro.

RESPONSA

Soslayar, evadir, evitar poner
las cartas sobre la mesa donde
todos comemos, iniciar la guerra

de arrojo de bolas de migas de pan

de pequeñas piedras robadas al camino
enormes rocas ajenas juntadas pisadas

pateadas antes ignoradas piedras

iniciar la guerra así

con piedras bolitas de miga de pan

sin detenerse a respirar
a comprender el camino, el pan, la piedra
a comprender lo otro

sin comprender lo uno sin no,

camaradas, la guerra así menos sirve.

Intento decir otra forma de ejecución del abuso

y la ronda se hace un hueco recordándome

de este entorno lo agujero negro que son

nuestras mutuas responsabilidades.

.....................................................
La comprensión se vuelve al don,
'al don, al don pirulero
cada cual, cada cual atiende su juego
y el que no, y el que no
una prenda tendrá...'

Visitas

Cuando el frío cede un poco de patio y un poco más que la siesta, la tarde, las visitas arriman un aromado intento de cuchichería, observatorio de la fragancia que da el encierro, previo y mutuo. Cruzamos algunas vistas en quietud o sigilosos movimientos, individuales, particulares, repetición de la presencia en la ausencia al irse. Momento el previo cuando nos quedamos todos juntos sin mirarnos, sabiéndonse cerca, aunque mirando lejos. Es ella tan sexi. [Alegría :)]

Confucio

Bébete el agua que corre aunque corra, bébetela.

Todo relaja la costa de este cuerpo inquieto que
anhela la borrasca de tus palabras retobadas,
robadas, peregrinas de amor que no se anima
ni amaina.

Impares fuentes del silencio elucubran sonrisas,
maniobran dedos indecisos que apenas espían
los poros.

Una descarga de llanto que no es tristeza pero es
temor de cántaro que tiembla por romperse.

Bébete el agua que corre aunque corra, bébetela,
que estanca y pierde su sal la orilla
que pierde su manso reflejar
que quiere no callar
que mueve la boca
por donde brota.

Bébetela.

Para todos los días de la vida.

"Voy a escribir un cántico / en el que la luz se funda
en el que el desierto llore / y los cielos se ondulen.

Voy a pronunciar la palabra. / Escribiré la carta para mis amigos
el grito para mis sombras / la primera raída y la última.

Encontraré tu corazón del otro lado / en el punto donde todo se junte
pues recogeré tu poema / y descansaré tu cuerpo.

Voy a buscar a la muerte para nacerla. / Alejaré de mi propia vaguedad el vórtice.
Voy a cantar a la luna rosa / Haré un verso 

Prometerá mi calma."

Luis Albebrto Spinetta, poema en Guitarra Negra

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Se cumplía un año de estadía en territorio correntino. Creí, en ese momento, que sería ésa la época en la que más calor sentiría, mas las climáticas de los últimos días han superado ampliamente aquella sensación.

Calle Mendoza (no recuerdo la numeración, sólo recuerdo el mercado de la esquina y a dos cuadras la gran avenida…), mis hermosos compañeros de aquellos días estaban sentaditos en la vereda de la casa de Fabio (sí, con bé larga) Un tereré me llegaba a tiempo con la frase: ‘Vamos a ver al Flaco el finde, ¿no?’

Se me vuelve a dibujar la GRAN sonrisa. Lo que vino después se resume en ALEGRÍA.

El primer equipo partió rumbo a Resistencia, Chaco, vamos a poner que era sábado. Después de caminar con ansiedad, canciones y guitarra, hallamos el lugar del recital previsto para esa noche, desmantelándose.

La lluviarada torrencial del día anterior había dejado el parque bajo agua y un escenario convertido en barca. La mitad del equipo volvió. La otra mitad, decidió quedarse a esperar el recital postergado para el día siguiente. Luciana (mi hermana) y yo, contábamos dentro de la mitad que se quedó. También contaron ahí personas que enlazaron sus vidas a la mía para siempre.

Después de deambular y extasiados del canto comunitario nos dormimos en la plaza central. La mañana nos encontró con mate, con sonrisa y renovados acordes.

Caminata lenta, procesión, traslado desde la plaza al Domo de Resistencia para pasar la tarde. Llegada, san-uichitos, agua agua agua (realmente hacía mucho calor), nos instalamos bajo una losa, sobre piso, frente a la entrada del domo.

En la calle lateral, camiones, no quiero mentir, sospecho que eran dos, dos camiones tipo el de BJ Mackey (el chico camionero amiguito del mono…) y un grupo de varones acarreando todo tipo de elementos paramusicales, los ‘plomos’ del Flaco, sudados y contentos, buenos conversadores.

Para la hora de la prueba de sonido ya había llegado una buena cantidad de gente hasta el lugar. El primer acorde me hizo levantar el traste del piso debajo de la losa, bajé la escalerita de cinco o seis escalones y me acerqué al portón de chapa del domo. Espié por el agujerito por donde pasaba la cadena. Los músicos estaban sobre el escenario, acomodaban algunas cosas y sí, su cuello rojo puesto como gorra roja lo demostraba claramente.

En cruz y con la oreja izquierda apoyada en la chapa escuché la única canción con la que probaron sonido, ‘Tony’.

Ya iba sintiendo que era tiempo de volver, que necesitaba una más, una vuelta de tuerca a mi credibilidad sobre las posibilidades de encuentro. En mayo del año pasado Nos encontramos un poco más viejos, él y yo. Todo anduvo bien. Me descubrí recreando la misma GRAN sonrisa de la primera noticia de visita y me descubrí disfrutando y recibiendo la energía de ese maravilloso instante.

Yo había encontrado otras palabras para nombrar el amor y sus formas. Yo me descubría apasionada y llorante. Yo me descubría atravezada íntegramente por la naturaleza del sonido y por la comunión con muchos y muchas que sintieron y sentirían lo mismo. Yo me abría misteriosamente enamorada hacia la vida y todo él fue mi banda sonora. Sus palabras me llevaron a otras palabras, sus verdades me trajeron otras tantas verdades. Leí más veces sus escritos que lo que leí cualquier otro texto en mi vida. Todos los días. Y le creo. Sigo creyendo y sigo creciendo bajo esa luz de la que él también, con su humano transitar, estaba convencido.

Recién me vienen estas torpes palabras. El 14 de febrero de 1.999 me tatuó en el cuello un pez que cumple el oficio cotidiano de despertarme. Sigo tan enamorada como entonces. Leyendo la parte del mundo que pude aprender a leer desde el corazón. Íntimamente, AGRADECIDA.

  

Alegría

[Fotos Nuestras, Teatro Don Bosco, San Isidro, Pcia. de Buenos Aires. 28 de Mayo de 2011]

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Que Dios te bendiga,
por el resto de los días...

Oh Tony,
permiso, tu nombre está aquí...
Aunque no te siga,
yo te siento en la armonía,

Oh Tony,
te quiero decir,
que aprendí a mirar,
en el fin de este mar...
sombra marfil,
hoy yo siento que llegas a mí,
a curar mi mal...

Hay algo que se agita,
y es tu fuerza cada día,
silencio,
silencio entre toda la luz...

Ahora es primavera,
yo te siento en la armonía,

Oh Tony, querido,
tTe quiero decir
que aprendí a mirar
en el fin de este mar...
sombra marfil,
hoy yo siento que llegas a mí...

Oh Tony...

L.A.Spinetta, Tony, Spineta y Los Socios del desierto

El corazón del lado oscuro

No toda ella era un vestido
no toda ella era un hablar.


No toda ella era lo que viste.


No toda ella era luz y reír y reír
y andar y andar...


La mayor extensión de su territorio
imponía ser recorrido con los ojos cerrados
imposible abarcarlo


-de otro modo-


oír oír (ías?)
amaramar (ías?)


Pum.


La puerta se cierra.


No toda ella la abrirá,
El corazón del lado oscuro, sí.

Alegría.

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

Un ícono francés...

que me guiña el ojo
-no repares en preguntarme cuál
(ni cual francés (no preguntes) ni cuál ojo)-
se aparece ninja en la ventana
(no preguntes (basta de preguntas) lo mismo)...

Digo que es un poco él y un poco su perfume dice
que es un poco su perfume y un poco él
(tierra húmeda que se clava en el paladar
que agita a la lengua que evoca saliva
que dice y dice y en decir se evade del deseo (de clavarse en tierra,
más de la que se clava en el paladar) o
(estaba ensayando (formas de entender) dichos y
entredichos) y pum pun pum...)
taquicardia la respuesta.

que me guiña el ojo, dije,
no importa cuál
importa que me gusta.

Cada vez quiero menos

Cada vez quiero menos sacarme los pelos
pintarme las canas de azul
la distancia ansiosa de la piel.

Cada vez quiero menos paciencia donde
no se la necesita
o la voluntad empeñada en remiendos.

Instinto de pez
lamiendo el deseo,
intuición, nombrarme
animal
y creérmelo,
quiero.

decirme de tanto callar

Desea Sea

Algún cambio importante  tuvo que Haber
se convirtió en cereza constante

un sitio vírgen es fecundidad obligada
a encender lo no visto
lo no acariciado
que raspa y arde
que adrenalina y canta
en la célula
en la mitocondria de la célula
en cada una de todas,
cada célula una,
yo.

Algún cambio importante hubo que Amar
se duplicó y reduplicó procura intermitente
frotar todos sus bordes para adrenalinar en
cada célula de una toda fiebre, amantemente

mitocondria mamífera mantra mantra mantra

riel

que enrrosca la línea transparencia firme
gira gira gira hacia la misma dirección
en sentido de la voluntad hacia adentro
estómago fuente que atrae y no deja de ir
mariposa mansa blanda suavizante inquieta
aluviónico aleteo
atrae atrae
espera espera.


Sea.

Mejor Dormir Entonces

Sí, claro.
Pero fijate que añonuevo apareció por casa bastante antes que ayer,
bastante antes que hoy, que es 2, creo, dosdelmés, amaneciendo.

Escribí muchas cosas sobre muchas palabras y las compartí con algunas personas,
unas cuantas, sí, no fueron taaaan pocas, pocas es decir menos de cincuenta, ergo,
compartí palabras con, a ver, ponedle cien, ciento veinte. Personas.

Fumo un cigarrillo más y leo un mensaje en el celular.

Intervalo.

'Oh, palabra que cesa...'

La putaqueloparió a lo insostenible del lenguaje.
Error humano, sin dudas, no el lenguaje, sino la idea -estúpida, sonsa- de querer cubrir
innecesariamente las bolas y las conchas del instinto con palabras como tales.

Joder con descripciones rígidas, joder con dogmas de lo sensorialmente insostenible,
evitar y empalidecer la humanidad,
humildemente no, no me asiento en éso.
No puedo más la óptica precisa, justa 'porquesí',
porque así TEENSEÑARON.

En algún momento menos consecuente tendría la delicadeza de  escribir
que es un momento en el que algo que sentí venir, no sólo vino sino que se estrelló.
Lectura retrasada del sueño recurrente.

Empeño posibles sintagmas.
Me esmero en inteminables paradigmas.

Lo que digo es que es una pena fantástica
haber llegado toda honestidad hasta el paisaje
y que el paisaje se diluya
por inconsistencia del suelo.

(pobre)

como si Amor se escribiera hoy con hache

Es una práctica recurrente aunque es
inútil el pensamiento de que mañana, mañana...
cada instante
inconveniente
es el todo y el máximo segundo
en el que el mundo estalla,
si es que uno ha tenido capacidad de adaptación para entender
-a penas-,
qué es eso que llamamos mundo, oh...

 Hay algo de tacto derramado al costado de la cama que no te sabe,
que no te sabe porque en cómoda elipse
evades amorosamente esto que desde algún lugar rendido
en la periferia
ha encontrado en tu veta luminosa
un zaguán por donde pasar los días en patines de lana.

Aquel perfume fraterno se hunde hoy en mi quijada:
tendenciosa lámina de metal que, fría,
se adormece en el recuerdo del tacto de una noche,
de una noche
o tres,


noche noches, en fin.


El amuleto devuelto fue un intento,
una procura en la demostración de que lo natural
fue lo que vivimos,
un rotundo momento que ayunta almas
-ya que aquí no hablo de almanaques ni saco cuentas-,
un momento el Todo

                                abrazado a tu cuerpo deseante,
                                abrazado a mi cuerpo pretencioso,

un mayúsculo gran encuentro que se extiende ahora
sobre toda la posibilidad que da mi piel a este deseo,
presente.


Y sin embargo, distancia;
como si el amor entendiera de coléricos desencantos,
como si Amor se escribiera hoy con
hache.


Te quiero todo
en este instante
aunque Palabra se haga
muda entrega abierta
en un viaje.
Te quiero, Todo,

por lo que dure,
almanaque reincidente
-ojalá-,
incesante.

Yo también estoy a merced.

Posadas, diciembre de 2011

Anda caminando despacito. Siento que todo le duele. Todo el cuerpo.
Escribo para la redención de su cuerpo.
Me sigue. Yo lo sigo. Con la vista y con el cuerpo.
Nos amamos tanto, corazón.
Corazón con corazón
viaje al reino de la ternura.
Fiesta del tacto de tu pelo
sobre mí.
Quisiera ejercer el suficiente poder para pedirte que no me dejes, que no te retires, pero lo que vamos entendiendo, vos y yo, es que no tengo semejante poder para realizarlo. Esa es la parte inevitable de este viaje.

Te veo casi quieto, reposando tu cuerpo sobre los sitios compartidos. Te observo. Con amor y aceptación, te observo. Nos estamos acompañando, ahora.
Practicar la lectura de qué es lo que debiera hacer ahora, conciencia afuera, con tanta ciencia afuera diluyéndose en discursos metódicos, lejanos, mientras vos y yo repasamos los rincones de esta cosa de concreto que convertimos en Nuestra Casa. Complejo de Amor que compartimos.

Está por llover. Después de buscarme y de tomarte el agua de la jarra del tereré de Mamita salieste a mirar el patio.
Desde acá te miro. Sigo mirándote y conectándome con tu respiración.

Soy humanamente consciente de que este encuentro te privó de la posibilidad de otro mundo. Pero cada vez que te avalanzás sobre mí con tu acto tremendo de todoamor, sé, que este mundito conocido nuestro es el mejor lugar, la mejor opción, el sitio correcto para la expresión de nuestras bellas y mágicas traducciones.

Yo también estoy a merced, Zapirón.
Gracias por aceptarme; acompañándonos siempre.
----


De unos días antes de volverme un poco gato.
Lo suelto para que abra el plexo mientras voy
encontrando una nueva forma para mi Relato.

Alegría.

. . . . . . . . . .

'Adentro tuyo es único'

Amor Amarillo

Ey ey ey a merced
mi amor es real
me vuelvo a quedar a merced.

Ey ey ey a merced
historias de sal
me vuelven a dejar a merced

Tomar la dosis y levitar
atado a tu belleza inconsciente
que mece mi espíritu y cuelga...

Ey ey ey a merced
te escucho soñar
me vuelvo a quedar a merced

Casi quiero que te despiertes
y es porque
podrías sonreir de verme flotar...


Ey ey ey a merced
mi amor es real
me vuelvo a quedar a merced.

Letra y música: Gustavo Cerati

¡PUM PUM PUM!

Hoy es el año nuevo de papá.

Me quedaba pensando en el

capricornio día,

me quedaba pensando en 

la posibilidad de un saludo en

la posibilidad de un abrazo...

me detuve pensando

en la posibilidad de

no

extrañar tantomás,

en la posibilidad de

sanasana...

(lo maldije temprano

al momento de caer

en el honomástico

-de cabeza-

pero desde allá abajo y adentro del bobo

bobísimo bobo mío

escuché:

¡PUM PUM PUM!

-¡Carajo, latiendo latiendo!-, pensé)

y me dibujé una sonrisa

y y lo biendije

mientras

una lagrimita,

unita ella nomás,

se me iba agrandando

en el marco del ojo...

Feliz año nuevo,

-escribí-,

Feliz año

nuevo,

pá.

Nadie para juzgarte

una caminadita hacia adelante, las puntas de los pies parecen firmes pero
vuelve una, vuelve la otra
balance

o
encajo y relajo
respiro y pienso
en esas dos frases extremo que escuché hablar con las consonantes tan bien colocadas
con las vocales tan bien moduladas...

recordé episodios del verano cuando lloré a mi perra muerta y me fui
de un momento hacia otro momento siguiente, muy siguiente, me fui;
recordé su rostro entendiendo que no había demasiado más para aclarar
nuestras caras de todoclaro
hinchadas
recuerdo el dolor de la partida de mi perra,
negra,
mi perra con el nombre que inicia con /pe/...

Esta despedida no debiera dolerme tanto como cada una de las despedidas previas en las que me embarqué, por puro apasionada de los barcos hechos a medida de glaciares, por puro creída én [sí, el acento es mío]...
No debiera dolerme como un balde de pintura de muchos litros, lleno de muchos litros de pintura, sobre el pecho, apoyado, que al minuto 5 te molesta un poco pero después de casi asfixiarte en el minuto 16 ya te empieza a gustar en el minuto 17, de un momento a otro momento siguiente, no debiera dolerme así.

Ya nos despedimos muchas veces. Yo, me despedí muchas veces. Yo, té despedí muchas veces. Material reciclable -me pregunto-, tan bulliciosamente estable y tan perfectamente descentrado, jodido porque alguna patadita de sinquerér lo desacomodó, no por motus propio, claro que no, fue algo extraño, fue algo ajeno lo que lo estropeó y así, siempre el afuera es tan peormente culpable de la despedida y no sólo de ella sino también de la reincidencia de ella tanto así que las bienvenidas fueron celebradas desde uno sólo de los dos parlantes del estereo. La bienvenida siempre significó para vos una fiesta en la que yo practicaba mis mejores colores. Mis mejores colores.
Esta mancha en la que te atreviste -no sé si por costumbre, por miedo a que te salpique, por demencia o por descuido- a poner los dedos para fundir [acá ya no caben consideraciones diferenciales de tono y color, acá la mancha enrosca lo radiante del caso] para desmembrar mi paleta de colores, esta mancha es el color de la équis despedida que ensayo para mí misma, con palabras que sé que sólo yo comprendo, esta mancha.


No tendría por qué haber explicado que lo sensible no me describe en un único momento, que mi sensible es tan igual que yo, todo el tiempo, me es, no es que se me escape. ¿Qué parte se ensuciaba?


Tuve que colocarme
en el mismo lugar que vos
para poder entender al sentir
muchas cosas que hoy
preferiría no haber sentido.


Pero, sentí.


Ignoro los extraños mecanismos tuyos
para procesar la información que te llega de afuera
ignoro cuál tamiz mental troca lo externo como motor de períodos de fuga
de fuga de conciencia
de fuga de paciencia
de fuga de arrorómi
niño.

Dormís dentro de una cuna sobre la que cualquier juicio caería filoso.

Ahora hay nadie para juzgarte.
Ahora hay nadie para entender
que tu miedo feroz
te vuelve trampa.

Tu corazón es grande.
Pero,
tu ira malcurada tiene más fuerza
[bastante más],
es una espina clavada en la carne debajo de la uña del ego

una sangre de gota brota
casi esférica y estalla en el aire...

un momento hacia otro momento
se me hace mancha contra el piso.



Nadie te juzga. Es que ahora, hay nadie.


Alegría.

fotomía

'Ahí está la cosa'